|
|
| Dalla finestra
I rami delle ginestre
parlano alle nubi sparse
come colombelle
nel crepuscolo,
parlano
mosse dal libeccio
di primavera.
Un passero
picchia il suolo
e poi vola via
a becco pieno,
dalla finestra
fili di ferro e pareti grigie
mortificano lo sguardo.
La pazzia
freneticamente vivacizza,
cambia le cose,
il fil di ferro
e il grigio
mutano in gloria.
|
| | |
